Información General. Con las mismas bananas no

En este contexto increíble e incluso indescifrable, much@s gustan repetir que son “privilegiados”. No se extirpan el gabán ni se sienten culpables, simplemente lo admiten. Atesoran un trabajo, salud, amor, un rico vino y alguna pasión/proyecto/sueño que les provee un shock eléctrico en esos días grises en los que se quedarían tirad@s. Ni siquiera hablemos de viajar, salvo alguna módica escapadita. En un mundo hambreado, asesino, injusto hasta lo repugnante, lo básico equivale a un privilegio. Fue, es y quizá será así en la post pandemia. La gente sensible sabe verlo y valorarlo.

Sin embargo los grandes privilegiados, esa minoría que regula el Globo al ser la ‘dueña’ del ‘inflador’, jamás se hacen cargo de que lo son y sólo aparecen, a través de sus múltiples y variopintos portavoces/escudos, cada vez que un gobierno incurre en la rareza de pretender intervenir sus obscenas fortunas. Ocurre ahora con el proyectado, tímido y ¿olvidado? impuesto extraordinario, botonazo de muestra 2020 que duró en la embarrada agenda pública lo que una nuez le aguanta a un oso. Sería un nuevo vejamen a la verdad hablar de reparto, de que van a resignar una lentejuela de su supuestamente glamoroso estilo de vida. Mucho menos de investigar, como correspondería, de qué está hecho el contrapiso de sus mansiones, ya que todo rico es un indecente en un mundo con hambre, o es incluso algo peor. Vicentin tin tin va en el mismo paquete, y, si te fijás bien, los manoseados médicos cubanos también, en tanto que símbolo de que otra cosa es posible, un cielo más puro, como lo revela el perenne ataque a una isla que no debería preocuparle a nadie.

Somos subdesarrollados, zarpados en tercermundismo, en el orbe moderno naninga que funciona así. O no tan así. Bananeros. Los que más rebuznan contra ese carácter de país rezagado con respecto a sus admirados Estados Unidos y una Europa que en 1914 dejó de ser la de la belle époque, son los reales guardianes de esa condición. Persistimos en ser subdesarrollados gracias a ellxs y sus monaguillos del país, con especial énfasis en esas clases medias siempre tan celosas vigías de los miñones de tierra de sus mustias macetas, los fabulosos rindes de sus paquetes de polenta y las vaquitas ajenas, diría Yupanqui, no a los negros de las villas de la vergüenza. Se desviven por hacerle la venia a cualquiera que amase tres cutres monedas, el cómo es para preciosistas. Así viven y no dejan vivir. Bien sabemos que cuando se pretende que los pobres estén a favor de los ricos se consigue, pero los ricos jamás estarán a favor de los pobres, y varias vidas después todavía arrastramos ese emblemático parcial que nos impide aprobar Identidad. Cada vez que el país juega una final política, y bien que jugamos pocas, el aserto se recrea. Sacá la cuenta, sacá. Aún hasta ahora. En el 510 y en el 2020 también, vuelvo a citarte, caro Discepolín. La izquierda con los pies en el barro y no la mirada en el humo acaso se deba una buena autocrítica en lugar de baldearle la culpa de todo al peronismo, ya que esta parva de derrotas para el campo popular no sólo puede ser “mérito” del mitrismo, Magnetto, el sempiterno pejotismo traidor y la pertinaz massmedia narcotizante. Y mucha ‘gente de a pie’ también, ese sujete que se pretende inocente pero es nocivo para la vida en comunidad por más que done fideos, ya que desprecia/detesta a los políticos pero de democracia directa no ha escuchado ni hablar.

L@s machirul@s del capital y sus mascotas son los legítimos bananeros, según lo que en su corto diccionario significa ese vocablo, porque obturan las imprescindibles transformaciones que nos convertirían en una nación de punta. Le cargan a la maldita máquina de impedir semejante cantidad de combustible que podría llegar a Urano. La Argentina atrasa por ell@s. Tienen razón cuando sentencian que perdimos el tren con respecto a otros países, será porque ellos sí hicieron los ‘deberes’ necesarios para erigirse en una nación modelo, hasta donde cabe serlo dentro de los imperturbables márgenes del sistema capitalista, que es caníbal por definición. Adrián Abonizio, el que con el revólver se gana la vida, dice en su bella canción Mi dulce señorita que “el mundo elige sus víctimas”, pero en rigor no, Adrián: no es el mundo, el planeta, somos nosotres; ¿qué culpa tiene el Amazonas, lo que van dejando, de que exista Bolsonado?; ¿alguien le preguntó a la Cordillera de los Andes si quería que vinieran Macri y los ‘buenos’ que chocaron la calesita de Vicentín y ahora pretenden socializar su desfalco? A ver si va a ser el Pan de Azúcar el culpable de la amargura que vive Brasil, el ex país mais grande do mundo… ¿Pa qué quiere el Cañón del Colorado a los bancos y el FMI, y para qué los quiere un pobre?

Desde esta perspectiva, una reforma impositiva es un imperativo burdo de tan elemental. Si como país quisiéramos, podríamos: Carlos Heller y los equipos del cooperativismo nacional, sin ir lejos, nos armarían un buen proyecto en un rato, y chau picho. Y también sería menester una transformación del Código Penal, de la que estamos lejos si miramos que sectores se supone que progresistas de la política argentina salieron semanas atrás a proponer crear la figura de vandalismo rural, pero a nadie se le ha ocurrido la de vandalismo empresarial.

Vanguardia nacional y justicia social deben ir de la mano, todo lo demás es cháchara, (mal) fulbito para la tribuna, pescado podrido para gatos viejos. No le vayamos a mamá Argentina, jodida como está, con las mismas bananas podridas de siempre.

Chino Castro